Утром так сыро на улице, что хочется свернуться калачиком в своей будке, укрыть нос пушистым хвостом и умиротворенно закрыть глаза.
Ловлю прекрасные мгновения ноября, который хлестает меня легонько плеткой из ветра и дождя. Он учит быть стойкой. Это еще не самое худшее, что может быть.
Неба практически нет. Оно выцвело за лето, а может просто спряталась от холода в свою небесную норку.
Наблюдаю за течением времени. Оно стучит нервно пульсом где-то в пальцах ног.
Я озабочена сексом. Мне стыдно перед любимым, я прячу взгляды в окружающих меня пейзажах, и пытаюсь не думать об этом. А он больно бьет меня словами. Он знает меня, как себя, и теперь будет всегда метко попадать в самую сердцевину моей душевной раны... Раскусил...
Все получается так лирично, что хоть садись и протяжно цитируй Гумилева.
Я стала злой, я пытаюсь задобрить этот мир и поздравляю незнакомцев с их праздниками.
Кто-то сошел с ума:только вот мир, или я?